Przeszedłem na emeryturę w wieku siedemdziesięciu lat, kupiłem ciasto i wróciłem do domu, żeby świętować z rodziną. Nagle zastałem walizki czekające na ganku, a drzwi wejściowe zamknięte. Coś było naprawdę nie tak.
Pracowałem w tej klinice przez trzydzieści osiem lat. Twarze się zmieniały, kierownictwo przychodziło i odchodziło. Nawet nazwa szpitala zmieniała się raz czy dwa. Ale zostałem.
Nie dlatego, że musiałem. Bo jeśli nie ja, to kto inny?
W domu miałem swój zespół. Mój syn Thomas, jego żona Delia i dwoje wnucząt – Ben i Lora. Wszyscy mieszkaliśmy pod jednym dachem. Pod moim dachem.
Ale nigdy nie uważałem tego za przysługę.
„Dopóki żyję, nikt w mojej rodzinie nie będzie płacił czynszu”.
Ja zapłaciłem większość rachunków: za prąd, zakupy spożywcze i ubezpieczenie.
Moja pasierbica, Delia, nie pracowała. Twierdziła, że dzieci ją za bardzo zajmują, mimo że opiekowałam się nimi przez cztery lub pięć godzin dziennie.
Delia wracała do domu z nowymi butami mniej więcej co dwa tygodnie, a jej szafa zaczynała przypominać te z Macy’s. Zawsze miała ku temu dobry powód.
„Kupuję tylko wtedy, gdy są promocje.”
Uśmiechnęłam się tylko i dyskretnie przelałam trochę więcej pieniędzy na wspólną kartę. Tak było łatwiej. Bez kłótni. Bez napięcia.
Thomas, niech go Bóg błogosławi, był dobrym człowiekiem. Łagodnym. Jak jego nieżyjący ojciec. Ilekroć pytałem go, dlaczego Delia wydaje tyle pieniędzy, skoro trampki Bena wciąż mają dziury, spuszczał wzrok i wzdychał.
